cada una de tus grietas me

     goteas

en el rostro

en las manos 

en el alma

y esta cueva

en la que yaces y te pudres

es más

          y más

                    y más

pequeña

cada vez

apenas quepo acá

apenas hay espacio 

y mis esperanzas chocan contra el techo

y apenas pueden despegarse del rincón

que usan tus g a n a s 

para vomitarlo todo

y no sé si esa capa 

opaca y gris 

que te rodea

es capullo

                            o ataúd

ojalá poder llevarte arriba

y que tomada de mi mano

pudieses oler las estrellas

y la luna

y todo aquello sobre lo que escribías

cuando eras capaz de 

sentir el sol

ojalá esta coraza 

cada vez más dura

        estallara

y revelara un cadáver 

o una mariposa

cualquier cosa

menos esto

que no eres tú

ni es nada más