cada una de
tus grietas me
goteas
en el rostro
en las
manos
en el alma
y esta cueva
en la que
yaces y te pudres
es más
y más
y más
pequeña
cada vez
apenas quepo acá
apenas hay
espacio
y mis
esperanzas chocan contra el techo
y apenas
pueden despegarse del rincón
que usan tus g
a n a s
para
vomitarlo todo
y no sé si esa capa
opaca y
gris
que te rodea
es capullo
o ataúd
ojalá poder llevarte arriba
y que tomada
de mi mano
pudieses
oler las estrellas
y la luna
y todo
aquello sobre lo que escribías
cuando eras
capaz de
sentir el sol
ojalá esta coraza
cada vez más
dura
estallara
y revelara
un cadáver
o una
mariposa
cualquier
cosa
menos esto
que no eres
tú
ni es nada
más
